Crónica de una conspiración que nunca existió. ¿O quizá sí?
Un relato de ficción política sobre el dinero, el poder, los fabricantes de verdades y el lucrativo negocio de la indignación.
ADVERTENCIA AL LECTOR
Esta es una obra de ficción satírica. Sus personajes, organizaciones, conversaciones y acontecimientos son imaginarios. Cualquier parecido con personas o hechos reales es pura coincidencia.
Aunque, bien mirado, a veces la realidad no solo supera a la ficción, sino que parece empeñada en dejar sin trabajo a los novelistas.
I. UN REINO EN ESTADO DE AGITACIÓN PERMANENTE
El Reino de Valdoria era una monarquía parlamentaria.
Tenía su rey, su Congreso de los Diputados, su Senado y una Constitución que algunos invocaban con fervor mientras procuraban olvidar aquellos artículos que no les resultaban especialmente convenientes.
Gobernaba una coalición progresista surgida de las urnas y de los acuerdos parlamentarios.
Y aquello constituía, para determinados sectores del reino y para los autoproclamados «valdaríanos de bien», una anomalía intolerable.
No porque el Gobierno hubiera abolido la propiedad privada, nacionalizado los bancos o enviado a los empresarios a trabajar en las minas.
Nada de eso.
El problema era bastante más prosaico.
Había subido el salario mínimo, reforzado determinados derechos laborales, establecido nuevos gravámenes sobre beneficios extraordinarios y anunciado medidas destinadas a reducir algunos privilegios fiscales.
Para la inmensa mayoría de los ciudadanos, aquellas decisiones podían ser discutibles, acertadas o insuficientes.
Para una parte de las élites económicas, en cambio, constituían poco menos que una declaración de guerra.
La oposición conservadora había decidido que aquel Gobierno no merecía un solo día de tranquilidad.
Su ala más radical reclamaba diariamente la dimisión del presidente, mientras la extrema derecha anunciaba, con una regularidad casi meteorológica, el inminente derrumbe de la nación.
En las redes sociales, las huestes digitales de ambos sectores libraban una batalla sin descanso.
«¡GOBIERNO BOLCHEVIQUE!»
«¡COMUNISTAS AL SERVICIO DE POTENCIAS EXTRANJERAS!»
«¡LA MAYOR CORRUPCIÓN DE NUESTRA HISTORIA!»
El presidente del Ejecutivo, Adrián Laredo, era acusado simultáneamente de destruir el capitalismo, servir a los grandes bancos y conspirar para instaurar una dictadura.
Nadie parecía advertir las contradicciones.
En Valdoria, la indignación no necesitaba coherencia.
Solo necesitaba audiencia.
Y había quienes habían aprendido a vivir extraordinariamente bien de ella.
II. DAMIÁN BARRENA, EL MERCADER DE CERTEZAS
Damián Barrena dirigía La Verdad Revelada, un periódico digital especializado en descubrir escándalos que, por una extraordinaria casualidad estadística, siempre afectaban a los mismos adversarios políticos.
Barrena era un periodista de convicciones ultraconservadoras, aunque prefería definirse como un profesional independiente.
Independiente de los hechos que contrariaban sus opiniones, según bromeaban sus críticos.
Había convertido su periódico en una formidable máquina de producir titulares.
No necesitaba demostrar que el presidente hubiera cometido un delito.
Bastaba con preguntar:
«¿Hasta dónde llega la presunta red criminal del presidente?»
Si alguien protestaba, Barrena respondía indignado:
—¡Nosotros solo hacemos preguntas!
Y era cierto.
Hacía muchas preguntas.
Lo que no siempre hacía era esperar las respuestas.
Su empresa mantenía excelentes relaciones comerciales con grandes anunciantes y administraciones conservadoras, algunas de las cuales contrataban generosas campañas institucionales en sus páginas.
Barrena sostenía que aquello no condicionaba su independencia.
Y probablemente tenía razón en un sentido muy particular: nadie necesitaba presionarlo para defender aquello en lo que ya creía.
Una mañana recibió una llamada.
Al otro lado estaba un intermediario que le ofrecía acceso a Bruno Salcedo, antiguo asesor de un ministro, investigado por una compleja trama de adjudicaciones irregulares.
Salcedo conocía los entresijos del poder.
Había participado en reuniones comprometidas.
Conservaba mensajes, agendas y recuerdos de conversaciones que podían resultar extraordinariamente incómodas para el Gobierno.
Pero tenía un problema.
Su defensa jurídica estaba consumiendo sus recursos.
Y necesitaba dinero.
III. EL PRECIO DE LA MEMORIA
La reunión se celebró en un despacho discreto.
Barrena escuchó atentamente las condiciones.
—Bruno está dispuesto a contar su historia —explicó el intermediario—. Pero necesita garantías.
—¿Qué garantías?
—Una defensa jurídica de primer nivel.
—¿Y cuánto cuesta eso?
—Trescientos veinte mil euros.
Barrena permaneció unos segundos en silencio.
Era una cantidad importante.
Pero sabía que una exclusiva capaz de desestabilizar al Gobierno podía generar una repercusión extraordinaria.
—¿Qué recibimos a cambio?
—Los derechos de sus memorias, acceso preferente a sus declaraciones y la posibilidad de producir una serie documental.
—¿Y qué sabe realmente?
El intermediario sonrió.
—Sabe muchas cosas.
—¿Puede demostrarlas?
—Algunas.
—¿Y las demás?
—Dependerá de cómo se cuenten.
Aquella última respuesta debería haber provocado alguna inquietud.
Pero Barrena era un hombre de negocios.
Y en los negocios, como en determinados géneros periodísticos, la rentabilidad suele tener una relación complicada con la prudencia.
El acuerdo se cerró.
La empresa editora de La Verdad Revelada comprometió 320.000 euros en una operación presentada internamente como adquisición de derechos editoriales.
Una parte importante del dinero terminó destinada a sufragar la defensa jurídica de Salcedo.
El contrato, redactado con una ambigüedad casi artística, mezclaba derechos audiovisuales, asesoramiento, exclusividad y futuras colaboraciones.
Nadie parecía tener demasiado interés en precisar dónde terminaba el periodismo y dónde comenzaba el negocio.
IV. EL GRAN ENIGMA
En los estudios de Imperium Media, uno de los mayores grupos privados de comunicación de Valdoria, Néstor Valcárcel preparaba una nueva emisión de El Gran Enigma.
El programa había comenzado explorando lo arcano y lo inexplicable.
Civilizaciones desaparecidas.
Misteriosos objetos voladores.
Profecías medievales.
Apariciones fantasmales.
Conspiraciones históricas.
Durante años, Valcárcel había conseguido que miles de espectadores se preguntaran si determinados monumentos antiguos podían haber sido construidos con ayuda extraterrestre.
Pero un día descubrió algo fascinante.
La política ofrecía misterios mucho más rentables.
Los extraterrestres no concedían entrevistas.
Los fantasmas no comparecían ante los tribunales.
Y las momias egipcias raramente protagonizaban escándalos parlamentarios.
Los políticos, en cambio, proporcionaban material inagotable.
Su copresentadora, Clara Montesinos, había desarrollado una habilidad extraordinaria para introducir preguntas inquietantes.
—Néstor, ¿y si lo que estamos viendo es solo la punta del iceberg?
Era una frase perfecta.
Servía para una pirámide egipcia, un supuesto ovni o una acusación de corrupción.
Aquella noche, el invitado estrella era Damián Barrena.
—Tenemos una revelación extraordinaria —anunció Valcárcel.
La música aumentó de intensidad.
Las cámaras enfocaron al periodista.
—Bruno Salcedo está dispuesto a contar lo que sabe sobre las entrañas del poder —explicó Barrena.
—¿Podría hacer caer al Gobierno? —preguntó Clara.
—No descartaría absolutamente nada.
El silencio posterior fue magnífico.
En televisión, pocas frases resultaban tan rentables como aquella.
No afirmaba nada.
Pero permitía imaginarlo todo.
V. LAS HUESTES DE LA INDIGNACIÓN
La entrevista fue un éxito.
Antes de terminar la emisión, las redes sociales ya estaban inundadas de mensajes.
«¡EL PRESIDENTE DEBE DIMITIR!»
«¡SE ACABÓ LA FARSA PROGRESISTA!»
«¡LA JUSTICIA DEBE ACTUAR!»
Los fragmentos más escandalosos circularon acompañados de música dramática, fotografías manipuladas y titulares redactados en mayúsculas.
Algunas cuentas publicaban mensajes idénticos con segundos de diferencia.
Otras incorporaban acusaciones que Salcedo ni siquiera había formulado.
Y las más entusiastas reclamaban responsabilidades penales por delitos cuya existencia todavía nadie había demostrado.
En pocas horas, una declaración ambigua se había transformado en una certeza colectiva para miles de usuarios.
La mecánica era sencilla.
Primero se difundía una sospecha.
Después se repetía.
A continuación, alguien aseguraba que todo el mundo hablaba de ella.
Y finalmente se utilizaba esa repercusión como demostración de su importancia.
La cantidad de personas que repetían una acusación terminaba sustituyendo a la calidad de las pruebas que la sustentaban.
El fenómeno no era exclusivo de la derecha.
Pero en aquel reino, las organizaciones más radicalizadas habían convertido su utilización sistemática en una auténtica especialidad.
VI. EL PARLAMENTO COMO CAJA DE RESONANCIA
Al día siguiente, los dirigentes conservadores comparecieron ante los medios.
El portavoz del principal partido de la oposición exigió explicaciones.
Su aliado ultraderechista reclamó la dimisión inmediata del presidente.
Un diputado anunció que llevaría el asunto al Congreso.
Otro solicitó una comisión de investigación.
Y un senador prometió llegar hasta las últimas consecuencias.
Las declaraciones fueron recogidas por La Verdad Revelada.
«La oposición exige responsabilidades por las gravísimas revelaciones de Salcedo».
Horas después, El Gran Enigma abrió su tertulia con un nuevo interrogante:
«¿Puede sobrevivir el Gobierno al escándalo que ya ha llegado al Parlamento?»
Nadie parecía advertir que el escándalo había llegado al Parlamento porque determinados diputados habían decidido repetir los titulares de un periódico.
Y que aquellos titulares procedían de unas declaraciones cuya veracidad todavía estaba pendiente de contrastar.
Era un circuito de retroalimentación perfecto.
El periódico proporcionaba la acusación.
La oposición le confería relevancia institucional.
La televisión amplificaba ambas cosas.
Y el periódico regresaba al día siguiente informando de la enorme repercusión política de su propia exclusiva.
La serpiente se mordía la cola.
Y, por alguna extraña razón, siempre terminaba culpando al Gobierno de la mordedura.
VII. DON AURELIO Y EL PODER INVISIBLE
Don Aurelio llevaba muchos años retirado oficialmente de la política.
Había dirigido una poderosa organización conservadora y conservaba relaciones privilegiadas con empresarios, banqueros, antiguos ministros y responsables de grandes grupos de comunicación.
No necesitaba ocupar ningún cargo público.
Su agenda telefónica era más influyente que muchos consejos de ministros.
Aquella tarde recibió a un joven empresario preocupado por las reformas económicas del Gobierno.
—Están poniendo en peligro la libertad de empresa —protestó el visitante.
—¿Qué libertad? —preguntó Don Aurelio.
—La nuestra.
—Ah. Esa.
El anciano sonrió.
—No te preocupes. Los gobiernos pasan. Los intereses permanecen.
—Pero están aumentando las obligaciones fiscales, fortaleciendo la negociación colectiva y limitando algunos beneficios empresariales.
—Entonces habrá que convencer a los ciudadanos de que el verdadero problema no son sus salarios, sus alquileres o sus servicios públicos.
—¿Cuál es?
—El Gobierno.
El empresario guardó silencio.
—¿Y cómo se consigue eso?
Don Aurelio señaló el televisor.
En la pantalla, El Gran Enigma anunciaba una nueva exclusiva sobre el presidente.
—No siempre hace falta inventar un escándalo. A veces basta con encontrar uno, exagerarlo y conseguir que ocupe todo el espacio disponible.
—¿Y si no hay pruebas suficientes?
—Entonces se habla de indicios.
—¿Y si tampoco hay indicios?
—Se formulan preguntas.
—¿Y si las preguntas no tienen respuesta?
Don Aurelio sonrió.
—Mucho mejor. Un misterio resuelto deja de producir audiencia.
El empresario comprendió que estaba recibiendo una lección sobre el poder.
Lo que no sabía era si Don Aurelio describía una estrategia que realmente dirigía o si simplemente disfrutaba imaginándose como el cerebro de acontecimientos que se desarrollaban sin su intervención.
VIII. LA FACTURA QUE NADIE ESPERABA
Elena Robles trabajaba en un pequeño periódico independiente.
No disponía de grandes recursos.
Tampoco de un programa de televisión.
Pero tenía una virtud poco espectacular: le gustaba comprobar los documentos antes de escribir los titulares.
Una fuente le hizo llegar información sobre los pagos realizados por la empresa editora de La Verdad Revelada.
Las cantidades eran importantes.
Los conceptos, ambiguos.
Y el beneficiario final de buena parte de los fondos era la defensa jurídica de Bruno Salcedo.
Elena comenzó a investigar.
Comprobó los movimientos económicos.
Analizó las fechas.
Estudió las relaciones contractuales.
Y descubrió que la operación editorial anunciada por el periódico todavía no había producido ninguna obra conocida.
Aquello no demostraba que existiera una irregularidad.
Un proyecto editorial podía fracasar, retrasarse o modificarse.
Pero había preguntas legítimas.
¿Por qué una empresa periodística financiaba la defensa de una fuente investigada por corrupción?
¿Existía alguna obligación de proporcionar declaraciones o entrevistas?
¿Había influido el acuerdo económico en la selección de las informaciones publicadas?
¿Conocían los responsables de El Gran Enigma la relación económica entre el periodista y su fuente?
Y, sobre todo:
¿Se había informado al público de un posible conflicto de intereses?
Elena contactó con Barrena.
—Estamos investigando los pagos realizados a la defensa de Bruno Salcedo.
—Es una operación editorial absolutamente legítima.
—¿Podrían facilitarnos el contrato?
—Es confidencial.
—¿Y explicar la relación entre los pagos y las entrevistas?
—Está usted participando en una campaña contra la libertad de prensa.
—No estoy cuestionando su derecho a publicar.
—Entonces, ¿qué pretende?
—Saber quién paga, por qué paga y qué recibe a cambio.
La conversación terminó abruptamente.
IX. CUANDO EL CAZADOR SE CONVIERTE EN PRESA
La publicación del reportaje provocó una reacción inmediata.
Damián Barrena convocó a sus colaboradores.
—¡Nos están atacando!
—¿Quiénes?
—¡Las cloacas del poder!
—¿Tenemos pruebas?
—¡Tenemos indicios!
—¿Cuáles?
—¡Que están investigando nuestras cuentas!
Uno de los redactores intervino tímidamente.
—Director, ¿no es eso lo que hacemos nosotros cuando investigamos las cuentas de otras personas?
Barrena lo miró con indignación.
—¡No confundas las cosas!
—¿Cuál es la diferencia?
—¡Que nosotros defendemos la verdad!
—¿Y ellos?
—¡Ellos pretenden destruirnos!
La reunión concluyó con una decisión editorial.
Al día siguiente, La Verdad Revelada abrió su portada con un titular:
«¿QUIÉN FINANCIA LA OSCURA CAMPAÑA CONTRA EL PERIODISMO INDEPENDIENTE?»
La información citaba fuentes anónimas.
Hablaba de coincidencias sospechosas.
Y sugería la existencia de una operación clandestina.
Nadie identificó a sus responsables.
Tampoco se aportaron documentos que demostraran la conspiración.
Pero el titular funcionó extraordinariamente bien.
Aquella noche, Néstor Valcárcel abordó el asunto en El Gran Enigma.
—No queremos alimentar teorías conspirativas —comenzó.
Clara Montesinos intervino:
—Pero hay demasiadas coincidencias.
Y el programa dedicó noventa minutos a analizar una conspiración cuya existencia acababan de reconocer que no podían demostrar.
X. LA OPERACIÓN PERSPECTIVA
Elena Robles contempló los documentos reunidos sobre su mesa.
Las facturas.
Las entrevistas.
Los titulares.
Las declaraciones parlamentarias.
Las campañas digitales.
Las relaciones empresariales.
Las fotografías de Don Aurelio con algunos de los protagonistas.
Todo parecía encajar.
Podía construir una historia extraordinaria.
Una operación destinada a derribar al Gobierno.
Un antiguo asesor investigado por corrupción.
Un periódico que financiaba su defensa.
Una televisión que amplificaba sus declaraciones.
Una oposición que convertía las exclusivas en acusaciones parlamentarias.
Y poderosos intereses económicos deseosos de recuperar una influencia que consideraban amenazada.
Su compañero de redacción estaba entusiasmado.
—Tenemos la mayor conspiración de la historia de Valdoria.
—¿Podemos demostrarla?
—Tenemos las facturas.
—Demuestran los pagos.
—Tenemos las entrevistas.
—Demuestran que se realizaron.
—Tenemos las acusaciones parlamentarias.
—Demuestran que los diputados las formularon.
—Tenemos a Don Aurelio.
—¿Tenemos pruebas de que dirigiera alguna operación?
El compañero guardó silencio.
—Entonces tenemos hechos que merecen ser investigados y una hipótesis que todavía no podemos demostrar.
—Podríamos publicarlo como una gran conspiración.
—¿Y convertirnos en aquello que estamos criticando?
El joven no respondió.
Elena tomó una hoja de papel y escribió:
OPERACIÓN PERSPECTIVA.
Debajo añadió:
Hipótesis de trabajo. No acreditada.
Y comprendió que aquella distinción era la frontera que separaba una investigación de una novela.
XI. EL OBJETIVO FINAL
En la residencia de Don Aurelio, el joven empresario regresó con noticias.
—El Gobierno sigue resistiendo.
—Naturalmente —respondió el anciano.
—Pero las encuestas muestran desgaste.
—Eso era previsible.
—¿Cree que caerá?
Don Aurelio se sirvió una copa de agua.
—No necesariamente.
—Entonces, ¿de qué sirve todo esto?
El anciano lo miró con cierta impaciencia.
—Sigues pensando que el único objetivo es derribar al Gobierno.
—¿No lo es?
—Hay otros resultados igualmente interesantes.
—¿Cuáles?
—Que dedique más tiempo a defenderse que a gobernar. Que cada reforma se convierta en una batalla. Que cualquier decisión económica se interprete como una amenaza. Que la ciudadanía termine agotada de tanta confrontación.
—¿Y después?
—Después aparecerá alguien prometiendo orden, estabilidad y tranquilidad.
—¿Y los intereses empresariales?
Don Aurelio sonrió.
—Volverán a encontrar un entorno más favorable.
El joven permaneció pensativo.
—¿Y todo esto forma parte de un plan?
El anciano se levantó lentamente.
—Eso es lo fascinante del poder. A veces no hace falta que exista un plan. Basta con que muchas personas persigan intereses compatibles.
—Entonces, ¿no existe ninguna conspiración?
—Quizá sí. Quizá no.
Se acercó a la ventana.
—Pero si algún día alguien nos acusa de organizarla, siempre podremos exigirle que lo demuestre.
XII. EL GRAN GIRO
Semanas después, Elena recibió un sobre anónimo.
Contenía una copia de un documento titulado:
OPERACIÓN PERSPECTIVA. PLAN DE DESGASTE INSTITUCIONAL.
El texto describía una estrategia de influencia política y mediática.
Enumeraba fases.
Identificaba objetivos.
Y mencionaba la utilización de exclusivas periodísticas para erosionar la credibilidad del Gobierno.
Su compañero estaba eufórico.
—¡Ahora sí! ¡Tenemos la prueba!
Elena examinó el documento.
No tenía firma.
No tenía registro.
No había forma de acreditar su procedencia.
Y contenía expresiones sospechosamente parecidas a las utilizadas en varias publicaciones recientes.
Solicitó un análisis técnico.
El resultado fue sorprendente.
El documento había sido elaborado apenas unos días antes.
No era el plan original de ninguna conspiración.
Era una falsificación.
Alguien pretendía que el periódico publicara una exclusiva espectacular basada en una prueba falsa.
¿Quién?
No lo sabían.
Quizá un adversario político.
Quizá un provocador.
Quizá alguien interesado en desacreditar la investigación.
O quizá un bromista con demasiado tiempo libre.
Elena decidió no publicarlo.
Su compañero protestó.
—¡Pero es una historia extraordinaria!
—Precisamente por eso debemos comprobarla.
—¡Perderemos la exclusiva!
—Prefiero perder una exclusiva que publicar una mentira.
Aquella noche, Elena comprendió que había estado a punto de caer en la misma trampa que llevaba meses denunciando.
La conspiración más peligrosa no era necesariamente la que alguien había organizado.
Era aquella que uno deseaba tanto encontrar que terminaba dispuesto a creer cualquier prueba que pareciera confirmarla.
EPÍLOGO. LA VERDAD NO NECESITA HILOS ROJOS
La Operación Perspectiva nunca fue demostrada.
Los pagos de la empresa periodística existían en aquella historia.
También las entrevistas, los titulares, las acusaciones parlamentarias y las campañas digitales.
Pero nadie consiguió acreditar que todos aquellos acontecimientos obedecieran a una dirección única.
Quizá había existido una conspiración.
Quizá solamente una convergencia de intereses económicos, políticos y mediáticos.
Quizá una mezcla de oportunismo, negocios y militancia ideológica.
O quizá la realidad era bastante menos sofisticada que las teorías construidas para explicarla.
Damián Barrena continuó denunciando conspiraciones.
Néstor Valcárcel siguió explorando los misterios del poder.
Bruno Salcedo fue finalmente condenado por delitos de corrupción, aunque aquella sentencia no demostró que sus declaraciones periodísticas hubieran sido compradas ni que existiera la supuesta operación de desestabilización.
Don Aurelio continuó recibiendo visitas de empresarios preocupados por el futuro del reino.
Y el Gobierno progresista siguió intentando gobernar en medio de una oposición sin cuartel.
Elena Robles publicó finalmente su investigación.
No acusó a nadie de dirigir una organización clandestina.
No atribuyó delitos sin pruebas.
No inventó conversaciones secretas.
Simplemente expuso los documentos, señaló las contradicciones y formuló las preguntas que consideraba necesarias.
Su reportaje no provocó un terremoto político.
Pero dejó una reflexión incómoda:
Una factura puede demostrar un pago. Una entrevista puede demostrar unas declaraciones. Una coincidencia puede justificar una investigación. Pero ninguna de esas cosas, por sí sola, demuestra una conspiración.
Y, sin embargo, bastaría con reunirlas sobre un tablero, unirlas mediante hilos rojos, añadir una música inquietante y preguntar «¿quién está realmente detrás de todo esto?» para construir una historia capaz de convencer a miles de personas.
Porque el gran negocio de los fabricantes de sospechas no consiste necesariamente en demostrar la existencia de conspiraciones.
Consiste en conseguir que una parte del público deje de exigir pruebas.
Elena cerró su ordenador.
Y recordó una frase que había escuchado a un viejo periodista:
«Cuando los hechos no bastan para sostener una acusación, siempre queda la tentación de fabricar una historia que los haga parecer suficientes».
Sonrió.
Quizá aquella era la verdadera Operación Perspectiva.
No una conspiración contra un Gobierno.
Sino una conspiración contra la propia idea de verdad.
Y, como toda buena historia, terminaba con una pregunta:
¿Qué ocurriría si aplicáramos a los grandes fabricantes de conspiraciones los mismos métodos que ellos han utilizado durante años contra sus adversarios?
La respuesta, naturalmente, sería escandalosa.
Aunque solo fuera una novela.
NOTA FINAL DEL AUTOR
La Operación Perspectiva es una obra de ficción y sátira política. Sus personajes, relaciones económicas, conversaciones y supuestas operaciones clandestinas son imaginarios.
La historia no pretende demostrar la existencia de ninguna conspiración real.
Su propósito es reflexionar sobre las relaciones entre dinero, periodismo, poder político y opinión pública, y sobre la facilidad con la que una sucesión de hechos, coincidencias e insinuaciones puede convertirse en un relato aparentemente irrefutable.
La libertad de expresión permite imaginar conspiraciones. El rigor periodístico exige demostrar aquellas que se presentan como verdaderas.
Porque la diferencia entre una investigación y una novela no está en lo apasionante que resulte la historia.
Está en las pruebas que la sostienen.
El Rincón de Kurro
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